Descontente

Descontente é uma história da Saga Sanhok do 'The Sanhok 4' na tradição de BATTLEGROUNDS.

Parte 1

Personagens em destaque:

Tudo o que ela podia sentir era o cheiro de frios e urina de gato.

Aquele cheiro de carne, salgado e azedo - vinha do louco tcheco. Ele estava curvado sobre uma mesa na frente dela, de cabeça baixa, claramente impaciente, esperando que Madison Malholtra abrisse a carne atrás de sua orelha.

Mal percebeu o cheiro quando eles se encontraram pela primeira vez no avião de carga, dois dias atrás. Cristo, haviam se passado apenas dois dias? As últimas XNUMX horas foram um borrão de balas, sangue e, sim, aquele cheiro de carne suado. O tcheco recusou-se a responder quando ela o fez no avião, mas não havia dúvida agora; ela sabia por que o apelido dele era "Carne de almoço".

Os quatro - Mal e Lunchmeat junto com Duncan e Julie - estavam se escondendo nos fundos de um cibercafé fechado em Bangkok. Portas da frente acorrentadas, um portão de metal puxado para baixo sobre as janelas. Eles haviam arrombado pelas costas. Pela aparência do lugar, fazia anos que ninguém vinha aqui para jogar na Internet ou para imprimir um currículo. A única ação que este lugar viu foi de um par de gatos vadios - o fedor de amônia fez os olhos de Mal lacrimejarem.

Ela tinha contatos no sudeste da Ásia. Lugares que eles poderiam ir. Mas por enquanto - sem dinheiro, sem telefones e sem pista de quem estava atrás deles - o North Star E-café teria que servir.

"O que diabos você está esperando?" A carne do almoço latiu.

"O anestésico precisa fazer efeito", disse ela. Na verdade, ela estava nervosa. Ela nunca cortou um dispositivo de rastreamento do pescoço de alguém antes.

Ela bateu o bisturi contra a pele de Lunchmeat.

"Eu disse a você", disse ele, "analgésicos não funcionam em mim. Apenas vá."

Duncan, aquele que parecia uma figura de ação do GI Joe, tirou o cinto de couro e o ofereceu para Lunchmeat. "Aqui. Coloque isso na sua boca."

Uma gargalhada do outro lado da sala. Aquilo foi Julie. Aquela com o cabelo roxo e a incisão em Y tatuada no peito. Ela estava mudando de computador para computador, verificando se havia uma conexão de Internet funcionando. Sem sorte até agora.

"Quer saber o que eu fiz com o último cara que me disse isso?" Ela gargalhou novamente.

Mal soube que algo estava errado com ela no momento em que a viu. Muito antes de Julie perdê-lo e assassinar todos no bunker.

"É para a dor", explicou Duncan. "Você pode morder isso e-"

"Eu sei para que serve", disse Lunchmeat. "Eu não preciso disso. Apenas continue com isso."

Mas a carne do almoço estava errada. Ele precisava disso.

Não no começo. Não quando Mal enterrou a ponta do bisturi em seu pescoço. Não quando ela puxou para baixo e dividiu a pele como papel.

Foi um minuto depois, quando Mal enfiou um par de pinças entre suas fibras musculares quando Lunchmeat bateu com o punho na mesa e apontou para o cinto de Duncan. Ele pegou o cinto com os dentes, mordeu com força e rosnou.

Mal continuou trabalhando, outros trinta segundos pescando em um mar de vermelho antes que ela o puxasse.

O dispositivo era do tamanho de um cartão SIM. Dois filamentos transparentes pendiam dele, em corda e escorregadios, e tão finos que Mal tinha a sensação de que você não seria capaz de vê-los se não estivessem cobertos de sangue. Ela largou o chip em uma bandeja de alumínio.

"Há mais ferragens. No seu pescoço. Mas é contra o osso. Não quero tocá-lo", disse ela.

"Coloque para fora. Tudo isso, "Disse a carne do almoço.

"Posso suturar um ferimento de bala", disse ela. “Eu posso tratar uma queimadura. Mas eu não estou jogando a Operação para arrancar a merda da Matrix do seu crânio. "

Matrix era um exagero - mas não muito. A coisa que tiraram de seu pescoço estava avançada. Mal esperava que aqueles filamentos começassem a girar no ar.

"Isso é uma bagunça", disse Lunchmeat, aninhando um rolo de gaze sobre o ferimento.

"Não use tudo isso", disse Duncan. "Temos um kit médico entre nós quatro."

Mas a carne do almoço não estava ouvindo. "Cara, eu pensei que os idiotas por trás disso eram apenas babacas ricos que gostavam de ver as pessoas atirando umas nas outras. Mas olhe para aquela coisa ..." Ele apontou para o chip.

"Quem são essas pessoas?"

A verdade era que Mal não fazia ideia. Ela só conheceu um deles, um homem chamado "Martin", embora esse não fosse quase certamente seu nome verdadeiro. Ele falava com sotaque - europeu, mas difícil de localizar. Os guardas da Prisão Central de Puzhal, na Índia, onde ela cumpria pena, disseram que ele era advogado.

Não, não é advogado. Seu advogado.

Ela soube no momento em que o viu que ele não era advogado. Há uma vibração que você obtém de advogados. Mesmo os sujos. Esse cara era diferente. Interpol, talvez. Pode estar trabalhando com a ala de pesquisa e análise da Índia ou algo assim. Apenas mais um jovem tentando provar o quão grande seu pau era resolvendo um caso nas costas de algum testemunho forçado.

Pelo menos, esse tal de Martin não parecia que iria afogá-la.

"Olha", disse ela, "se você vai me pedir para delatar meu comprador ..."

Ele estendeu um dedo e murmurou a palavra "espere". Em seguida, ele puxou o telefone e abriu um aplicativo. Ele o colocou na mesa à sua frente e forçou um sorriso.

"Você não está sendo gravado", disse ele. "Isso é para nossa privacidade."

Ela tentou dar uma olhada no aplicativo, mas não conseguiu distinguir nada. O telefone emitiu um gemido quase inaudível. Ou talvez fosse apenas um cano nas paredes.

"Não sou advogado", continuou ele. "Sou uma espécie de recrutador. As pessoas para quem trabalho estão de olho em você há algum tempo. Desde que você Karakin negócio, na verdade. Você se lembra de Karakin? "

Claro que ela se lembrava de Karakin. Você sempre se lembra dos estranhos.

Karakin era uma ilha seca na costa da Tunísia. Nada além de fazendeiros de polvo e piratas. Dizia-se que alguma merda ruim havia acontecido, algum tipo de golpe de contrabandista. Não importava para ela. Tudo o que importava era que os novos residentes precisavam de armas rapidamente. O contato dela perguntou se ela poderia fornecer, então ela teve: armas automáticas e munição de uma fonte no Congo, portaria pesada entregue do Báltico.

Foi o que ela fez e não perdeu o sono por causa disso. Do jeito que ela imaginou, as pessoas iriam conseguir armas de uma forma ou de outra. Melhor eles conseguirem através dela. O mundo estava indo para o inferno de qualquer maneira, certo? Alguém deveria aproveitar a descida.

Mas esse trabalho de Karakin era diferente. Desde o início. Por um lado, os compradores não eram mercenários. E também não eram contrabandistas. Mal podia farejar uma arma alugada a um quilômetro de distância, mas esses caras ... Ela não tinha certeza de quem eram. E tudo foi feito através de tantas camadas de sigilo. Até mesmo seus intermediários tinham intermediários. E a parte mais estranha? Eles pagaram adiantado integralmente.

Em sua linha de trabalho, ninguém pagava adiantado.

Depois que as armas foram entregues, ela nunca mais ouviu falar deles. Ela seguiu em frente, fechando mais uma dúzia de negócios ao longo dos anos antes que o trabalho de Delhi a levasse à prisão. Ela não tinha pensado em Karakin desde então. Ela imaginou que aqueles fazendeiros de polvos ou o que quer que fossem, tinham o que precisavam.

Exceto que agora o Não-um-Advogado-Martin estava sentado em frente a ela fazendo uma oferta.

A morte dela seria fingida, disse ele. Ela seria removida da prisão em um ponto não especificado no futuro e levada para uma região de sua escolha. Então, ela participaria de um jogo.

Essa foi a palavra que ele usou. Um jogo. Mal quase riu na cara dele. Mas havia algo sobre Martin e a maneira como ele fez a oferta. Como foi claramente ensaiada. Ele fez esse discurso para uma centena de outros presidiários. Talvez mil.

Ele explicou que outros estariam jogando. Alguns seriam seus aliados, escolhidos pelas pessoas para quem trabalhava. O resto seriam seus oponentes. Seus combatentes.

Quantos estariam jogando este jogo? Martin não sabia dizer. Ela então fez a pergunta óbvia: quais eram as regras deste jogo?

Martin acendeu um cigarro. Ele ofereceu um a ela. Ela aceitou.

"Antes de eu lhe contar as regras, Sra. Malholtra, preciso lhe fazer uma pergunta. Você se considera uma sobrevivente?"

Mal removeu os chips de Duncan e Julie sem incidentes, recolhendo o hardware ensanguentado na mesma bandeja. Eles raciocinaram que os dispositivos não estavam transmitindo - caso contrário, certamente não teriam saído da praia, muito menos para Bangkok - mas Duncan não se sentiu confortável até que eles embrulharam os chips em várias folhas de alumínio.

Então foi a vez dela. Mal não gostou da ideia de outra pessoa cortando seu pescoço, mas ela não poderia fazer a operação sozinha. Duncan esfregou a área com álcool e injetou o anestésico. Assim que o entorpecimento se instalou, ela pegou o cinto e mordeu.

As drogas atenuaram a dor apenas para pressão. Um puxão em sua pele. Duncan estava confiante, mas ele não sabia o que estava procurando; Mal teve que conduzi-lo pela maior parte com um espelho de mão. Era surreal assistir sua própria cirurgia no vidro. Sentindo sem realmente sentir. Depois dos dois minutos mais longos de sua vida, Duncan encontrou o lasca e puxou com a pinça.

E o campo de visão de Madison se deteriorou.

Ela não estava ciente de que havia perdido a consciência. Foi mais como se seus sentidos vacilassem por um momento. Como se o mundo fosse um vídeo da Internet transmitido por um Wi-Fi de merda. Havia cores, elétricas e nítidas. O gosto de cobre encheu sua boca enquanto o mundo decaía.

É assim que ela descreveria. Mais tarde. Depois que as convulsões pararam.

Quando o mundo fez sentido novamente, ela se viu deitada de costas. Duncan estava sobre ela, pálido e assustado, sua mandíbula quadrada aberta.

"Você está bem?"

"Eu não sei", foi tudo o que ela conseguiu dizer. Ela ficou surpresa como era difícil falar, como sua voz soava fraca. Ela fechou os olhos. A decadência ainda estava lá. Caos e cores e ...

Linhas. Como um padrão ou símbolo. Ela tentou dar sentido a isso, mas desvaneceu-se rapidamente. Como um sonho. Então ela sentiu uma ressaca.

"Você está sangrando", disse Duncan.

"Não me diga." Ela se apoiou em um cotovelo, a cabeça girando.

"Não. Seu nariz."

Mal estendeu a mão e pegou sangue nas costas da mão dela.

Eles sabiam que tinham pouco tempo. As pessoas de quem eles fugiram estariam procurando por eles. Eles tiveram que se mover. Para correr e continuar correndo.

Mas quando o sangramento nasal de Mal parou, Lunchmeat estava dormindo no canto, sem calças e enrolado em um travesseiro improvisado, uma garrafa de cerveja Singha pela metade na mão.

Multar. Eles precisavam dormir de qualquer maneira. Pela manhã, eles dividiriam os poucos suprimentos que restavam e seguiriam seus caminhos separados.

Maly se sentou em um canto, se acalmando com respirações lentas. Observando os outros. Alguns deles, talvez todos eles, seriam morto Dentro de uma semana. E talvez isso não fosse uma coisa ruim.

Não eram boas pessoas e ela não tinha lealdade para com eles. O louco, o psicopata e o GI Joe.

O sono não vinha. Não eram os roncos de Lunchmeat ou o tapete que fedia a amônia. Era que toda vez que ela fechava os olhos, ela via aquela decadência digital. Só por um segundo.

Passava um pouco da uma quando ela se levantou para tomar uma bebida. Uma daquelas cervejas seria bom, qualquer coisa para lavar o gosto de metal em sua boca. Ela saiu da sala dos fundos e encontrou um minifridge desconectado atrás de um balcão na frente do café. Dentro de duas garrafas quentes. Ela pegou um e estava procurando por um abridor de garrafas quando ouviu a porta de um carro fechando do lado de fora.

Não foi significativo porque estava alto - era notável porque alguém estava tentando estar quieto.

O arrastar de botas no pavimento. O som de metal contra metal. Um barulho na porta da frente. Alguém cortou a corrente de metal.

Antes que ela pudesse pensar, a porta do E-Café se abriu e o homem com a submetralhadora entrou.

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