Mécontent

Mécontent est une histoire de la saga The Sanhok du 'The Sanhok 4' dans la tradition de BATTLEGROUNDS.

Partie 1

Personnages en vedette :

Tout ce qu'elle pouvait sentir, c'était de la charcuterie et de la pisse de chat.

Cette odeur de viande, aigre-douce, c'était du fou tchèque. Il était penché sur un bureau devant elle, la tête baissée, visiblement impatient, attendant que Madison Malholtra creuse la chair derrière son oreille.

Mal avait remarqué l'odeur lors de leur première rencontre dans l'avion cargo il y a deux jours. Seigneur, cela ne faisait-il que deux jours ? Les dernières quarante-huit heures étaient un nuage de balles, de sang et oui, cette odeur de viande en sueur. Le Tchèque avait refusé de répondre lorsqu'elle l'avait interrogé dans l'avion mais il n'y avait plus de question maintenant ; elle savait pourquoi son surnom était "Lunchmeat".

Les quatre d'entre eux – Mal et Lunchmeat avec Duncan et Julie – se cachaient dans l'arrière-boutique d'un cybercafé de Bangkok aux volets fermés. Portes d'entrée enchaînées, une grille métallique abaissée au-dessus des fenêtres. Ils s'étaient introduits par le dos. À en juger par l'apparence de l'endroit, cela faisait des années que personne n'était venu ici pour jouer sur Internet ou pour imprimer un curriculum vitae. La seule action que cet endroit avait vue était celle d'une paire de chats errants – la puanteur de l'ammoniac faisait pleurer les yeux de Mal.

Elle avait des contacts en Asie du Sud-Est. Des endroits où ils pourraient aller. Mais pour l'instant - sans argent, sans téléphone et sans aucune idée de qui était après eux - le North Star E-café devrait faire l'affaire.

« L'enfer que vous attendez ? » Lunchmeat aboya.

"L'anesthésique doit faire effet", a-t-elle déclaré. En vérité, elle était nerveuse. Elle n'avait jamais coupé un dispositif de localisation du cou de quelqu'un auparavant.

Elle tapota le scalpel contre la peau de Lunchmeat.

"Je te l'ai dit," dit-il, "les analgésiques ne fonctionnent pas sur moi. Vas-y."

Duncan, celui qui ressemblait à une figurine articulée de GI Joe, retira sa ceinture en cuir et l'offrit à Lunchmeat. "Tiens. Mets ça dans ta bouche."

Un gloussement venant de plus loin dans la pièce. C'était Julie. Celle avec les cheveux violets et l'incision en Y tatouée sur sa poitrine. Elle passait d'ordinateur en ordinateur, vérifiant si une connexion Internet fonctionnait. Pas de chance jusqu'à présent.

« Tu veux savoir ce que j'ai fait au dernier gars qui m'a dit ça ? Elle gloussa à nouveau.

Mal savait que quelque chose n'allait pas chez elle au moment où elle l'avait vue. Bien avant que Julie ne le perde et n'assassine tout le monde dans le bunker.

« C'est pour la douleur », a expliqué Duncan. « Vous pouvez mordre dessus et- »

"Je sais à quoi ça sert", a déclaré Lunchmeat. "Je n'en ai pas besoin. Continuez simplement avec ça."

Mais Lunchmeat avait tort. Il en avait besoin.

Pas au début. Pas quand Mal enfouit la pointe du scalpel dans son cou. Pas quand elle a tiré vers le bas et fendu la peau comme du papier.

C'était une minute plus tard, lorsque Mal a enfoncé une pince à épiler entre ses fibres musculaires lorsque Lunchmeat a claqué son poing sur la table et a pointé la ceinture de Duncan. Il prit la ceinture entre ses dents, la mordit fort et grogna.

Mal continua à travailler, encore trente secondes pêchant dans une mer de rouge avant qu'elle ne la retire.

L'appareil avait la taille d'une carte SIM. Deux filaments clairs en pendaient, raides et lisses, et si fins que Mal avait l'impression que vous ne seriez pas capable de les voir s'ils n'étaient pas couverts de sang. Elle laissa tomber la puce sur un plateau en aluminium.

"Il y a plus de matériel. Dans ton cou. Mais il est contre l'os. Je ne veux pas y toucher", a-t-elle déclaré.

"Sors-le. Tout", a déclaré Lunchmeat.

"Je peux suturer une blessure par balle", a-t-elle déclaré. « Je peux soigner une brûlure. Mais je ne joue pas à Operation pour retirer de la merde Matrix de votre crâne."

Matrix était une exagération – mais pas de beaucoup. La chose qu'ils ont retirée de son cou était avancée. Mal s'attendait à moitié à ce que ces filaments commencent à tourbillonner dans l'air.

"C'est foiré", a déclaré Lunchmeat, berçant un rouleau de gaze sur sa blessure.

"N'utilisez pas tout cela", a déclaré Duncan. "Nous avons un kit médical entre nous quatre."

Mais Lunchmeat n'écoutait pas. "Mec, je pensais que les creeps derrière tout ça n'étaient que de riches connards qui aimaient regarder les gens se tirer dessus. Mais regarde ce truc..." Il fit un geste vers la puce.

"Qui sont ces gens?"

La vérité était que Mal n'en avait aucune idée. Elle n'en avait rencontré qu'un, un homme nommé "Martin", même si ce n'était presque certainement pas son vrai nom. Il parlait avec un accent – ​​européen mais difficile à situer. Les gardiens de la prison centrale de Puzhal en Inde, où elle purgeait sa peine, ont déclaré qu'il était avocat.

Non, pas un avocat. Son avocat.

Elle a su au moment où elle l'a vu qu'il n'était pas avocat. Il y a une ambiance que vous obtenez des avocats. Même les plus sales. Ce gars était différent. Interpol, peut-être. Peut-être travailler avec l'aile de recherche et d'analyse de l'Inde ou quelque chose comme ça. Juste un autre jeune homme essayant de prouver à quel point sa bite était grosse en cassant une affaire sur le dos d'un témoignage forcé.

Au moins, ce type de Martin n'avait pas l'air de la noyer.

"Ecoute," dit-elle, "si tu vas me demander de dénoncer mon acheteur-"

Il tendit un doigt et prononça le mot « attendez ». Puis il a sorti son téléphone et a ouvert une application. Il la posa sur la table devant lui et se força à sourire.

"Vous n'êtes pas enregistré", a-t-il dit. "C'est pour notre vie privée."

Elle a essayé d'avoir un aperçu de l'application mais n'a rien pu distinguer. Le téléphone a émis un gémissement à peine audible. Ou peut-être que c'était juste un tuyau dans les murs.

"Je ne suis pas avocat", a-t-il poursuivi. « Je suis une sorte de recruteur. Les gens pour qui je travaille te surveillent depuis un certain temps. Karakin affaire, en fait. Vous souvenez-vous de Karakin ?"

Bien sûr, elle se souvenait de Karakin. Vous vous souvenez toujours des étranges.

Karakin était une île asséchée au large de la Tunisie. Rien que des fermiers de poulpes et des pirates. On disait qu'une mauvaise merde était tombée, une sorte de coup de contrebandier. Cela n'avait pas d'importance pour elle. Tout ce qui comptait, c'était que les nouveaux résidents avaient besoin d'armes rapidement. Son contact lui avait demandé si elle pouvait fournir, alors elle avait : des armes automatiques et des munitions provenant d'une source au Congo, une ordonnance lourde délivrée des pays baltes.

C'est ce qu'elle a fait et elle n'en a pas perdu le sommeil. D'après elle, les gens allaient se procurer des armes d'une manière ou d'une autre. Mieux vaut qu'ils les fassent passer par elle. Le monde allait en enfer de toute façon, non ? Quelqu'un devrait profiter de la descente.

Mais ce travail de Karakin, c'était différent. Depuis le début. D'une part, les acheteurs n'étaient pas des mercenaires. Et ils n'étaient pas non plus des contrebandiers. Mal pouvait flairer un mercenaire à un kilomètre de distance, mais ces types… Elle n'était pas sûre de qui ils étaient. Et tout a été fait à travers tant de couches de secret. Même leurs intermédiaires avaient des intermédiaires. Et la partie la plus étrange ? Ils ont payé intégralement d'avance.

Dans son métier, personne ne payait d'avance.

Après que les armes aient été livrées, elle n'a plus jamais entendu parler d'eux. Elle est passée à autre chose, travaillant une douzaine de contrats supplémentaires au cours des années avant que le travail à Delhi ne l'amène en prison. Elle n'avait plus pensé à Karakin depuis. Elle a pensé que ces agriculteurs de poulpes ou quoi qu'ils aient eu ce dont ils avaient besoin.

Sauf que maintenant, Not-a-Avocat-Martin était assis en face d'elle et faisait une offre.

Sa mort serait truquée, a-t-il déclaré. Elle serait retirée de la prison à un moment donné dans le futur et emmenée dans la région de son choix. Ensuite, elle participerait à une Jeu.

C'est le mot qu'il a utilisé. Un jeu. Mal lui rit presque au nez. Mais il y avait quelque chose à propos de Martin et de la façon dont il a présenté l'offre. Comme c'était clairement répété. Il avait prononcé ce discours devant une centaine d'autres détenus. Peut-être mille.

Il a expliqué que d'autres joueraient le jeu. Certains seraient ses alliés, choisis par les gens pour qui il travaillait. Les autres seraient ses adversaires. Ses combattants.

Combien joueraient à ce jeu ? Martin ne savait pas. Elle posa alors la question évidente : quelles étaient les règles de ce jeu ?

Martin a allumé une cigarette. Il lui en a offert un. Elle a accepté.

"Avant que je vous dise les règles, madame Malholtra, je dois vous poser une question. Vous considérez-vous comme une survivant?"

Mal a retiré les puces de Duncan et Julie sans incident, collectant le matériel ensanglanté sur le même plateau. Ils pensaient que les appareils ne transmettaient pas - sinon ils n'auraient certainement pas réussi à quitter la plage, et encore moins à Bangkok - mais Duncan n'était pas à l'aise jusqu'à ce qu'ils enveloppent les puces dans plusieurs feuilles de papier d'aluminium.

Puis ce fut son tour. Mal n'aimait pas l'idée que quelqu'un d'autre lui coupe le cou mais elle ne pouvait pas faire l'opération elle-même. Duncan a tamponné la zone avec de l'alcool et a injecté l'anesthésique. Une fois l'engourdissement installé, elle prit la ceinture et mordit.

Les médicaments ont atténué la douleur à une simple pression. Un tiraillement sur sa peau. Duncan était confiant mais il ne savait pas ce qu'il cherchait ; Mal devait le guider à travers la majeure partie avec un miroir à main. C'était surréaliste de regarder sa propre opération sur le verre. Sentir sans vraiment ressentir. Après les deux plus longues minutes de sa vie, Duncan a trouvé le puce et l'a retiré avec la pince à épiler.

Et le champ de vision de Madison s'est détérioré.

Elle ne savait pas qu'elle avait perdu connaissance. C'était plutôt comme si ses sens bégayaient pendant un moment. Comme si le monde était une vidéo Internet diffusée via un Wi-Fi de merde. Il y avait des couleurs, électriques et nettes. Le goût du cuivre emplissait sa bouche alors que le monde se décomposait.

C'est ainsi qu'elle le décrirait. Plus tard. Après que les crises se soient arrêtées.

Quand le monde a repris sens, elle s'est retrouvée sur le dos. Duncan se tenait au-dessus d'elle, pâle et effrayé, sa mâchoire carrée ouverte.

« Tu vas bien ? »

"Je ne sais pas," était tout ce qu'elle pouvait gérer. Elle était surprise de la difficulté de parler, de la faiblesse de sa voix. Elle ferma les yeux. La pourriture était toujours là. Chaos et les couleurs et...

Lignes. Comme un motif ou un symbole. Elle a essayé de lui donner un sens, mais cela s'est rapidement estompé. Comme un rêve. Puis elle a juste eu la gueule de bois.

"Tu saignes," dit Duncan.

"Pas de merde." Elle s'appuya sur un coude, la tête tournante.

"Non. Votre nez."

Mal tendit la main et attrapa du sang sur le dos de sa main.

Ils savaient qu'ils avaient peu de temps. Les gens dont ils s'étaient échappés les chercheraient. Ils ont dû déménager. Pour courir et continuer à courir.

Mais au moment où le saignement de nez de Mal s'était arrêté, Lunchmeat était endormi dans un coin, pantalon enlevé et roulé dans un oreiller de fortune, une bouteille de bière Singha à moitié finie à la main.

Amende. Ils avaient besoin de dormir de toute façon. Le matin, ils se partageraient le peu de fournitures qui restaient et se sépareraient.

Mal s'assit dans un coin, se calmant avec de lentes respirations. Regarder les autres. Certains d'entre eux, peut-être tous, seraient parfaite dans une semaine. Et peut-être que ce n'était pas une mauvaise chose.

Ce n'étaient pas de bonnes personnes et elle n'avait aucune loyauté envers eux. Le fou, le psychopathe et le GI Joe.

Le sommeil ne viendrait pas. Ce n'était pas les ronflements de Lunchmeat ou le tapis qui puait l'ammoniaque. C'était qu'à chaque fois qu'elle fermait les yeux, elle voyait cette dégradation numérique. Juste une seconde.

Il était un peu plus d'une heure quand elle se leva pour boire un verre. Une de ces bières serait bien, n'importe quoi pour laver le goût de métal dans sa bouche. Elle quitta l'arrière-boutique et trouva un mini-frigo débranché derrière un comptoir à l'avant du café. Deux bouteilles chaudes à l'intérieur. Elle en a attrapé un et cherchait un ouvre-bouteille quand elle a entendu une porte de voiture se fermer à l'extérieur.

Ce n'était pas important parce que c'était bruyant - c'était remarquable parce que quelqu'un était essayer Être silencieux.

L'éraflure des bottes sur le trottoir. Le son du métal sur le métal. Un cliquetis à la porte d'entrée. Quelqu'un a coupé la chaîne en métal.

Avant qu'elle ne puisse réfléchir, la porte de l'E-Café s'ouvrit à la volée et l'homme à la mitraillette chargea à l'intérieur.

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